A mis hermanos, por darme la vida.
“No soltamos el puñal porque amamos la herida”
(Emlily Dickinson)
Ya tuvimos
toda la parte del otoño
el perro blanco, el perro negro
el perro gris
el amor blanco, el amor negro
el amor gris nunca
ya tuvimos de árbol genealógico
un sauce llorón
ya tuvimos que alquilar
nuestra historia
en el sector drama del video club
ya tuvimos de trinchera
el frente de guerra
ya tuvimos estacionado
el coche fúnebre en la puerta de casa
ya tuvimos el espejo quebrado
y toda una agenda que no sirvió para nada
ya tuvimos a Penélope tejiéndonos pulóveres
en pleno verano
ya tuvimos que pagar los platos rotos
sin tener cultura griega
ya tuvimos
que reencarnar en montacargas.
Ya nos pusimos el traje de heridos
de Sabina
ya dejamos en repeat
todas las cancioncitas de cuna de la muerte.
Y ya no puedo cargarte más Emily Dickinson,
la mano no tiene más fuerza .
Es hora de elegir un pedazo de campo,
enterrar el puñal,
liberar la palma
y hacer espacio nuevo
para empezar a tocar
la mitad del vaso lleno.
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