Habemus libro

Cuerda floja, el libro con el formato justo para abanicarte cuando tenés calor.

Fuera del área de cobertura

Si me cruzás por la calle

es útil que sepas varias cosas.

No soy buena

para que me muestres la altura de tu enano facho

ni la inmadurez de tu pensamiento adulto

ni la mentira de tu verdad absoluta.

No te sirvo

para que le hagas espejito rebotín de queja

a la verdulera

y me digas a mí lo caro que están los zapallitos.

No me hace falta que me recuerdes

cuánto está tardando el colectivo

lo mal que anda el tren todos los días

lo inseguro de la inseguridad .

No me suma saber tu postura

pro anti

nada.

No estoy preparada

para ser la esponja residual

de tu queja no resuelta.

Prefiero que me cuentes

cuál es tu Les Luthier favorito

cómo se llamaba tu primer perro

qué sentiste cuando te diste cuenta

que el ratón Perez no existía

y la estabilidad tampoco.

Qué árbol había en la puerta de tu casa,

cuando fue la última vez que te trepaste a uno.

Para qué te tomás el colectivo

qué hay esperándote

y si de verdad vale la pena tanta queja

de correr bajo la lluvia

como si hubiera algún refugio al que llegar.


Dibujo: http://severinin.es/

Crisis es oportunidad

Que el fin del mundo nos salve

de la soja de Monsanto

de ser la oveja blanca

de los testigos de Jehová los domingos a las nueve de la mañana

de los testigos de cualquier cosa

que hablan como si fueran los protagonistas

de la enfermedad de la tele prendida de fondo

para no tocar fondo

de reproducir la escena de Tiempos Modernos

y ser autómatas yendo a un trabajo

de que no haya más canciones de Spinetta

más poemas de Cortázar

más obras de Peña.

Que el fin del mundo nos salve

de olvidarnos los cumpleaños

de olvidarnos lo importante

que no es más que vivir y dejar vivir.

Que el fin del mundo nos salve

de ver Titanic por sexta vez

un sábado a la tarde en canal trece

de leer a Bucay porque está en oferta

de ir a la verdulería y que no haya ninguna palta madura

de que todas las hamacas de la plaza estén ocupadas.

Que el fin del mundo nos resguarde

de todo lo que nos guardamos,

de subir al colectivo y ser el único que va parado

de posponer la felicidad como si fuera la alarma del despertador.

Que vengan los mayas, los aztecas, los incas

los griegos , los piratas, las sirenas

y que nos salven

de los que creen que todo es abstracto

de los que creen que todo es concreto

de los paraísos

de los cuerdos

de los impermeables

de los metrosexuales

de las metrosexuales

de los que creen que la femineidad

se mide en centímetros de taco.

Que venga el apocalipsis

y nos ponga contra un gran espejo

solitos con nuestra alma

hasta entender que el fin del mundo

está adentro nuestro

y no es más que ese amigo invisible

que se transforma en lo que nosotros queramos que sea.

El único remedio es no tener cura

Pero un día te levantás y te das cuenta de que el árbol es tan grande, que no podés ver el bosque.

Al principio te desesperás, por las claras limitaciones que esto provoca.

Te ametrallás a preguntas del estilo : ¿Qué hay después del árbol? ¿Qué constelaciones de ramas me estoy perdiendo? ¿Cómo consigo un lago donde hacer agua o pinos que me den descanso?

Te cae la ficha, como unl venenito en la cabeza: Sabés que la única opción es mirar fijo y agudo el árbol.

En el bosque pierde identidad y se funde y confunde entre tanto verde. Ahora toca lo otro, reconocer cada una de sus formas, saberlo jacarandá un día, cactus al día siguiente, paraíso al otro día y así sucesivamente en un sin fin de formas mutantes.

El árbol no te deja ver el bosque y por algo está el árbol ahí y vos ahí parado tan enfrente haciendo un zoom inevitable.

Sabés que el bosque existe, que viene después pero que ahora no está y pensarlo ahora es tan inútil como pensar en Papa Noel a mediados de agosto.

Ahora estás vos y él en pleno combate de amorío, cara a rama, cuerpo a tronco.

Ese árbol también es el bosque entero.

Lo abarcás de todas las maneras posibles.

Te armás la casita que te prometiste cuando eras chico, le colgás una rueda para hamacar por un rato la pena de creerte perdido, le tallás ese nombre que repetís hasta en sueños , lo mirás fijo y mientras, el zoom que no para.

Te da miedo y te metés por el huequito que ves entrar a las hormigas para esconderte hasta que te cansás de la oscuridad y te trepás a la rama más alta a ver el atardecer que es casi lo único en lo que crees.

Te derretís al sol, elegís ser del estado más líquido posible para filtrarte por las raíces , donde sabés que confluye el bosque y tenés la humedad para no deshidratarte.

Te fundís con el árbol hasta desintegrarte, no distinguís hasta dónde te crecieron los brazos de tanto cavar.

Por fin estás del otro lado , y al rato del descanso ves aparecer una fila interminable, sabés que viene otro árbol y otro y otro, pero que focalizar en cada uno es la única manera de ampliar el horizonte.

Mecanismo lunar

De chiquito te dijeron que no te gustaba mojarte, que tenías que usar paraguas, porque si te mojás la ropa pesa más, y llegar y colgar todo, y las zapatillas que no se terminan de secar nunca además andar con el pelo mojado y el frío y que después parecés un infeliz.
Así que entendiste que no te tenía gustar mojarte y el paraguas se convirtió en un elemento imprescindible de tu v

ida.
Tanto que siempre tenés a tu mamá/papá/responsable y/o tutor a cargo que te grita cuando estás por abrir la puerta para ir a jugar: “ no te olvides el paraguas”.
Un día llueve y tenés el paraguas encima. Llegás a la estación y ya lo tenés tan incorporado como si fuera una extensión de tu brazo, que ni siquiera percibís que está el techito del andén y que no necesitás cubrirte de nada, porque hay el oxigeno suficiente para que respires sin que la lluvia te invada y te convierta en pez, porque un poco de miedo te da eso: las branquias no quedan bien y no sabés si te combinan con la ropa.
Pero vos no lo notás, no notás el techito, no notás que ya no hay por qué defenderse de la lluvia que tan fiel a la ley de gravedad cae insistentemente sobre la vida de todos.
Y así pasa el tiempo, y vos en el andén y hasta a veces te tomás el mismísimo tren con el paraguas, porque ya no sabés bien si está abierto o cerrado, eso en los casos en los que más atención pongas, porque a veces ya ni siquiera sabés si tenés el paraguas o no.
Un buen día (que vos en principio, creías que no era tan bueno) te roban el paraguas, te queda toda una jornada andando por la calle, por eso rogás a cada paso, que no se largue a llover, y soplás despacito sin que nadie lo note (porque otro miedo que tenés además del de convertirte en pez, es que la gente piense que estás loco) y le prometés ofrendas y caminatas a Lujan al dios del tiempo.
Pero el cielo no te hace caso y se llueve todo y parece que lloviera peor (o mejor) que nunca, el agua dañando cada micropartícula de la ciudad, porque de tanto que te defendiste de la lluvia toda la vida, pensás que la lluvia no baña, daña.
Te mojás, todo te mojás, diez segundos y la película seca que contabas antes no la podés contar más, tu invulnerabilidad se permeabilizó.
Los primeros cinco minutos estás molesto por la sensación rara, eso que vos no elegiste y te cayó del cielo, como maldición.
Pero hay un momento en que algo (puede ser esa parejita que viste caminando de la mano riéndose, o la nena que saltaba feliz de charco o en charco, o el recuerdo de tu perro metiéndose al mar) giró el picaporte y decidiste entrar en la lluvia, entregarte a estar empapado.
Y comprobaste por vos mismo, que no estaba tan mal mojarse, que si aplaudías debajo de la lluvia, las gotitas salpicaban de tus manos y si agitabas las ramas de los árboles tenías una nube personalizada.
Que no estaba nada mal convertirse en pez, y andar boqueando entre la coreografía uniforme de paraguas-escudo, y que las branquias combinaban, porque las branquias siempre combinan.
Que cuando te dejaste de defender de lo que cayó del cielo como maldición, se transformó en bendición.
Ese día lo supiste,desde ese momento la industria de los paraguas iba a contar con un cliente menos.

Tratamiento de esperanzas

“Yo también fui una pera blandita  golpeándose y machucándose en una bolsa de frutas duras  a la salida de la verdulería y a mí me hubiera gustado que una mano me sacara de ahí y me llevara con cuidado por el camino”

Me decías eso mientras caminábamos por Rosetti y le hacías una cunita a la pera.

Ahí entendí como se ejercía minuciosamente el pacto de -amar cuidar- que una vez dibujamos en el viento. Que el amor no es sólo globo en el aire, sino también, pies en el suelo, es que se elija lo real y que parezca de película, es la paradoja del dos en uno

sin dejar de ser uno shampoo y el otro crema enjuague.

Es mano en cunita  para pera machucada.

Es todo lo que nos costó estar en esa bolsa. Es construir  desde los escombros de los efímeros castillos de arena, monoambientes que, aunque sean chiquitos como una nuez,

estén en tierra firme.

Yo también fui esa pera, te digo mientras llegamos a la puerta y saco con una sola mano la llave del  bolso, porque con la otra me aferro a vos que sos mucho más casa.

Síntomas

A Bego.

Inestabilidad en las piernas.

Ataques de narcisismo 

por escuchar tu nombre en su voz,

por ver tus ojos cuando ella se refleja ahí.

Le das la razón a Einstein y su teoría de la relatividad del tiempo

cuando seis horas parecen seis minutos

y una semana, un mes de vacaciones.

Tus amigas te dicen que estás más mística que nunca.

Te encontrás por la calle cantando

"me sube la bilirrubina" de Juan Luis Guerra.

Si ella está ahí

los bizcochitos azucarados 

te parecen más azucarados,

los juegos de mesa que antes te aburrían

ahora te divierten,

te tomás los primeros mates fuertes

porque sabés que a ella le gustan los lavados.

Cuestionás las ciencias pensando

que el sol no sale más por el este

sino por su pecho

y que el infinito cabe en sus ojos.

La vida se vuelve un pase de magia

en el que el abracadabra sólo funciona si es a dos voces.

No podés escribir otras cosas que no sean cursis como ésta

y no te importa ser cursi.

No, no estoy perdidamente enamorada de ella.

Estoy encontradamente enamorada de ella.